Galería de códigos no ordenados.

Hay cientos, casi miles de cartones pintados en cada exhalación-ternura
(los cientos son sombra de un cielo dormido), como resultado
aparece esa cuestión inefable de una solitaria imagen-creación:
sucedió, alas angeladas nos dieron este invierno y mientras juego a escribir,
me han dicho que la muerte no soporta cierta lógica, entonces, se me termina la tarde nacarada, y cae el dolor a cuentagotas, hasta derribarme, marearme y renacerme en promesas que ruedan verosímiles,  d i a r i a m e n t e.